recuperando la infancia en las alturas...

Me han dicho que tengo el síndrome de Peter Pan; quesque porque no quiero crecer. Y no es que yo sea un hombre chaparro, sino que, cuando me salió el primer pelito en las polleras, me asusté. "Valió madre", me dije, "este mundo quiere que lo agarre por los cuernos, este pelo en mi canica derecha es la señal". Y me hice adulto sólo porque se me tupió de maleza ahí abajito del ombligo y las bisagras me empezaron a oler a suela de ganadero; no porque quisiera. Pero como sabrán, el pinche Guffo se la pasa haciendo posts de su infancia traumática de la que no se quiere desprender. Por eso, los aburriré con más recuerdos de ella. Recuerdo que de morro, me causaban horror las arenas movedizas, a pesar de que en las películas decían que nomás existían en el Amazonas. Pensaba que en cualquier monte baldío me encontraría con una; de hecho, me hubiera gustado encontrarme con una arena "moveliza": que mis amigos se hundieran en ella y yo rescatarlos como en las películas como la de Krull. Recuerdo que me tronó un oído en un avión y otro en una alberca; y que me sentía muy chingón porque yo me había subido a un avión a los 5 años y mis hermanas hasta ya bien peludotas, como a los 13 o 14, juarjuar, pinches naquillas, no se me olvidan sus caras de trauma cuando el avión despegó la primera vez que volaron, juarjuarjuar. Chingao, recuerdo que me entretenía de a madre con unos binoculares que tenía mi jefe: los tomaba, los enfocaba y veía a lontananza, la vecina, juarjuar, no, no es cierto; veía a lontananza y levantaba el brazo tratando de agarrar lo que parecía tan cercano: una montaña, un poste de luz, la rama de un árbol, tapar la chimenea de la fabrica de humo… Desde acá arriba todo se ve bien chiquito, casi nada se alcanza a percibir. Ahora me doy cuenta por qué Dios no se da cuenta de tanta barbaridad y tanta decadencia.