misalchicha

Por aquella época en la que la madreada más gacha que te podían decir era "¿Cuánto es 1000 + 1000?" y uno de pendejote contestaba "pos 2000" y se la reviraban con un "chúpale la cola al albañil; por aquella época, recuerdo yo, que me obligaban a ir a misa (a mi salchicha, era otra de las madreadas). Aborrecí ir a misa por ese simple hecho de que me llevaban a güevo. No voy a misas de velorios ni de bodas desde entonces, mejor caigo directamente al pachangón. Además, en aquella tierna época, yo tenía mis cuestionamientos, mis dudas, mi ética y mis creencias y me encabronaba que no las hicieran válidas o las consideraran estúpidas por el hecho de no tener pelicanos en el puerto o peleas en la coliseo, como se dice vulgarmente, queridos lectores. No sé por qué les gustaba tanto ir a misa si eran rete harto de aburridos los sermones del padre. Y, cuando el padrecito era de esos "buena onda", de esos que platica con los chavos y bromea (pero en la mente los encuera bien rico), se me hacía de lo más mamón e hipócrita. Tampoco me gustaba ir a misalchicha porque no me sabía persignar en la modalidad esa de que se hacen una cruz en la frente, otra en la barbilla, otra en el pecho y quién sabe dónde más. Me cagaba que, los mismos ojetes que quemaban y despanzurraban tlacuaches, se me quedaran viendo con cara de desaprovación por no saber hacer la pantomima esa. Tampoco me gustaba ir porque no me sabía el choro mamón ese de "por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa", donde todos ponen caras de víctimas y me volteaban a ver otra vez moviendo la cabeza en desaprovación y mirando al cielo implorando perdón por mi alma impura; pero de ahí se iban a matar tlacuaches y a darles orines en envases de refresco a los niños pobres. Hubo una época en que hubo Misiones, o sea, grupos de chavos bondadosos que iban a evangelizar ejidos de salvajes y gente prietita y pobre donde veneraban al satánico Niño Fidencio. Tooodos los ojetes de mi colonia se metieron, menos yo, y me vieron otra vez con mirada castigadora y perdona vidas. Me reemputba que me preguntaran "¿por qué tú no te metiste a las Misiones?", ¡puuuaaajjj!!! Recuerdo que una vez llegaron los vatos de la cuadra bien emocionados, platicando que habían cotorreado bien chido con el Padre Lalo (porque era Lalo, no Eduardo, porque era su amigo y era bien buenas ondas y era un padre chavo... ¡puuuaaajjj!!!) y que les había hablado de la masturbación, pero decía que él no la practicaba. Yo les dije que cómo podían confiar en un cabrón que traicionaba su propia naturaleza. Se me quedaron viendo con cara de pendejos, callados y luego me dieron pamba loca por mamón y subversivo. Tantas cosas que me causan nauseas al recordar aquella época en que el domingo era un castigo, un discutir, un defender mi postura, un fallido intento de convivencia familiar. Apunto esto porque ayer, no sé por qué, me acordé de mi maestro de la secu el Caballo, marsita y religioso, el único que escuchaba y defendía mis puntos "anarquístas" diciéndome: "Mientras no te conviertas en un hijo de la chingada, nunca pises una iglesia; písala cuando lo seas". El Caballo era hermano marista, cuarentón, yucateco, me inculcó el hábito de la lectura y de escribir, jugaba futbol bien cabrón, corría hecho la madre, se sabía unos chistes buenísimos, era estricto, justo y honesto, sabía escuchar y sabía platicar... y lo partió un rayo -literalmente- viendo un partido de fut de sus alumnos en el lugar donde muchas veces nos dijo que quería que lo enterráran cuando muriera. PLOP!!!