No hay indicios de que el sol se asome...

La gente sigue fumando en lugares cerrados. “Pos es que todavía no están multando”, fue la razón que me dio el mesero de la cantina al cuestionarle sobre un par de rucos que fumaban en la barra.

“¿Área de fumar o no fumar?”, preguntó la mesera del restaurante al día siguiente, el día de mi cumpleaños. “¿Qué no todas las áreas ya son áreas de no fumar?”, dije. "No, aquí no, señor”, concluyó sonriendo.

¿Cómo no burlarse de esta ciudad y los micos que la habitan? ¿Cómo no despreciarla y añorar el primer mundo? Si hasta el D.F. es primer mundo, imaginen entonces cómo estará de jodida la cosa en este pinche rancho apestoso.
Los regiomontanos se la pasan hablando despectivamente de la gente de fuera, de los chilangos sobre todo, y se la pasan soñando con ser “potencia” y en que la mamada ésa del "amero" venga a rescatarnos, pero no pueden respetar una regla bofa, una ley tan básica como el respeto al prójimo.

Cae la tarde. Tráfico. Vehicular, de influencias y de estupefacientes. Patrullas de lujo que sirven para maquillar la sombra de la delincuencia que lo cubre todo en todas direcciones. Sólo los imbéciles se apantallan al verlas y al creer que sirven para algo. Nada más quienes las tripulan se sienten grandes arriba de ellas porque son pequeños por dentro y por fuera. Siempre lo serán.
Cielo sin cielo y una lluvia que lo empeora todo. No hay indicio de que el sol se asome, tampoco la esperanza.

“Era alto total, joven… su licencia”. “Pero no venía nadie, oficial, crucé con precaución”, trato de defenderme. “Pero era alto total, joven. Su licencia”.
Miro hacia un punto indeterminado mientras el tipo hace como que lee mi permiso para conducir, esperando que saque un billete que evite la multa y le complete la cuota de mordidas del día. Yo sólo pienso en mil y una maneras de cocinar al puto cerdo que tengo enfrente. Lo imagino colgado de cabeza, con ganchos atravesándole los tobillos, como en los mataderos.
“De seguro tú, marrano iletrado, estás trabajando por una mejor cultura vial, por hacer que los ciudadanos respetemos las leyes y por mejorar este país. Sí, cómo no”. Nadie cree en las autoridades. Sólo las autoridades, que se la pasan autoengañándose, creen en ellas.
A simple vista uno lo ve: todos son feos, panzones, de tez casi morada, arrogantes, ignorantes y mal pagados: requisitos básicos para ser un ladrón. Si fueran bien parecidos, blancos, panzones, arrogantes, adinerados y déspotas, también serían ladrones, pero de cuello blanco.

“Deme chance, oficial, voy un poco tarde al trabajo”. "¿Dónde trabaja?", pregunta. "En un periódico", y le muestro el gafete. Se achica y me mira con sospecha. “¿Me está charoleando?”, dice desafiante. “No, oficial, le estoy diciendo a dónde me dirijo y el motivo de la falta que cometí”. Me devuelve la licencia con mirada perdonavidas. En el fondo les da miedo que les saquen sus porquerías a la luz pública. No les conviene. Salen perdiendo. Aunque después las sigan haciendo con más descaro. Yo ni siquiera tengo el poder de sacar nada a la luz pública, pero así como sus patrullas apantallan a los pendejos, también mi gafete de prensa los apantalla, porque eso son: pendejos.

Llego a mi casa y me refugio en la lectura. No hay indicios de que el sol se asome hoy. Tampoco la esperanza.