La Masacre de los Idealistas. Capítulo 3.

Y ahí estaba Don Toño en el suelo, como tlacuache recién despanzurrado. Nunca había visto llorar a un hombre. Mis amigos no lloraban porque decían que llorar era de niñas, por eso yo tampoco lloraba. No delante de ellos, porque luego me decían mariquita sin calzones. Nunca imaginé que el primer hombre al que vería llorando sería un señor grande. El papá de Chuy le pegó bien enojado a Don Toño en la panza con el puño cerrado y luego lo agarró a patadas en el suelo, igualito que mis amigos pateaban hasta matar a los tlacuaches. Ahí estaba Don Toño -el que nos había enseñado la adivinanza esa de tito tito capotito sube al cielo y pega un grito- tendido con la mitad del cuerpo en la calle y la otra mitad en la banqueta. Lloraba peor que como yo lloraba cuando nadie me veía. Don Toño era el velador de la colonia y manejaba una bicicleta roja con un foquito en el manubrio que encendía con la fricción de la llanta trasera. Don Toño nos contaba unas historias de terror bien padres de su pueblo –al que extrañaba mucho porque ahí estaba toda su familia- y nos ayudaba a desmontar la hierba de los baldíos con su machete para hacer nuestros clubes. Una vez, Don Toño se fue con Chuy y Lacho al club secreto que teníamos abajo del Huizache grande, ese que daba una sombra enorme y fresca comparada solamente con la sombra de las nubes. Días atrás habíamos escondido en el club unas revistas pornográficas y unas tangas –una roja y otra negra- que le robamos a la mamá del Pollito, una señora muy guapa de la que todos los padres hablaban mal sólo porque era divorciada y tenía un novio 7 años menor que ella. Don Toño sacó las tangas y las revistas y les enseñó a Chuy y a Lacho a jalarse el pito hasta venirse. Estos dos pensaron que sería divertido en un principio aprender a hacerse hombre de la mano del vela, pero cuando vieron eyacular y contorsionarse a Don Toño como manguera de bombero, salieron huyendo despavoridos de la maleza para decirles a sus papás. El papá de Chuy lo golpeó rabioso hasta que se cansó. Estaba rojo de la cara; más rojo que Don Toño. Me dio muchísima lástima. Nunca había visto llorar a un hombre; menos suplicar. El hecho de que fuera un hombre pobre que manejaba una bicicleta roja y que extrañaba a su familia que vivía en un pueblito, acabó por estrujarme el corazón. Chuy y Lacho sólo miraban con la culpa en el rostro pero con cierto halago, como si el velador fuera un tlacuache. Así como sucedió con Doña Tencha y su hijo, no volvimos a saber nada de Don Toño desde aquel día en que se lo llevó una patrulla. Ahí aprendí una verdad universal. Una verdad que me duele peor que una uña enterrada en el meñique, pero que ahora compruebo que existe a diario: Los pobres, los débiles y los animales son la misma cosa y hay qué tratarlos sin respeto y con desprecio. Ese es el ejemplo que dan los mayores, los políticos, los empresarios, los líderes del mundo y la mayoría de los humanos. Tomar otro camino para torcer esta horrible verdad sería ser sólo un idealista… ¿Por qué no serlo???...

Basta de esta novela en formato de blog. Ya no los atormentaré ni haré bostezar con este dardo tranquilizador literario si no hasta la próxima semana.
Buen fin de semana.